I. — Quoique je n'aie pas beaucoup de gaîté dans mon cœur, je dois tout de même chanter et faire bonne contenance. La raison pour laquelle je préfère cacher mon malheur, c'est que je ne veux pas procurer de la joie à mes ennemis. Et si je vais révéler un peu de ce que j'ai sur le cœur, il en restera bien davantage voilé.
II. — A présent je ne sais plus de quel côté me tourner, puisque mes amis se mettent à me torturer. Car tel que je considérais, je vous l'assure par ma foi, comme un ami loyal, m'a fait ce dont je pleure et soupire ; je croyais qu'il ne cherchait que mon bien, mon avantage. Voilà comment l’on se trompe en mainte affaire.
III. — Je n'en dirai pas tant que l'on puisse me comprendre et je ne veux point de réparation pour ce tort. Si mal m'en prit, je ne veux pas que cela empire. Oh, je serais sauvé si je n'avais vu le jour où je vous vis et connus la trahison que fit envers moi celui dont je ne veux plus le soutien.
IV. — Je sais cependant qu'il a assez de finesse d'esprit — plutôt par lui-même que par la crainte — pour cesser de me faire tort et pour redevenir un ami fidèle et loyal. Mais jamais, dussé-je vivre mille ans, jamais je ne lui dirai cela s'il ne veut pas l'entendre.
V. — Souvent Amour est hostile envers moi : quand je crois monter, je me vois obligé à descendre. Maudit soit le jour où Amour me fit prendre feu ! Si je pouvais seulement aimer à la manière de mon voisin, je n'aurais pas à supporter les peines et les chagrins qu'Amour me fait endurer nuit et jour.
VI. — En cela Amour fait grande vilenie : il fait le moins de bien à celui qui se fie le plus à lui. Je me plains d'Amour et de mon amie à qui je suis depuis longtemps soumis : pour toute récompense, je n'ai que ma peine, et pourtant je l'ai toujours servie de bon cœur.
VII. — Plût à Dieu de me laisser voir, avant que je ne meure, quel eût été mon bonheur, et alors jamais plus je n'éprouverai de dommage en votre amour, dame de noble race !
